EL GARRÓN OBVIO

la pena

2011-11-16T18:22:00.000-08:00

Hoy Santoro volvió a hacer uno de sus chistes.

Él hace chistes todo el tiempo acerca de todo lo que pasa, sólo que usa elementos, palabras y construcciones tan anticuadas que no deja de caer en el ridículo.

Esta vez quiso representar irónicamente a alguien muy ocupado, pero la lista de actividades que se le ocurrió fue tan lamentable, que sólo consiguió pintarse a sí mismo como un miserable.

Su séquito de tristes personajes le festejó la gracia con carcajadas desmedidas.

A veces, mientras habla buscando compulsivamente la aprobación del público, me mira fugazmente, y la pena que siento pesa tanto que me obliga a desviarle inmediatamente la vista.

a)

2011-08-03T08:28:00.000-07:00

Lo que más me da impresión de un muerto es que se nota que está vacío. Un muerto es como un envase. Y entonces surge esa incomodidad de tener que explicar que si el muerto está vacío, entonces los vivos están rellenos de algo que marca la diferencia. Alma, dios, espíritu, y todas esas cosas de dudosa rigurosidad científica. Al final, uno termina cediendo para terminar lo más rápido posible con el asunto.

Decía, entonces, que cada vez que miro un muerto, lo que más impresión me da es eso. Que está vacío. Y eso es lo que me pone triste, inexplicablemente, aunque el cadáver sea un perfecto desconocido. Y que son los únicos seres humanos con verdadera cara de nada. Cuando uno está muerto, tiene cara de nada. Los vivos tienen cara de algo siempre.

sigue fallando

2010-10-20T17:50:00.000-07:00

Es tan triste que sigan promocionando el "Pepsi Music en 3D", cuando al final te terminan dando unos anteojitos de cartulina únicamente para leer un cartel de mierda a la entrada, que terminás viendo mejor si te ponés bizco.

say what?

2010-10-18T18:34:00.000-07:00

qué???

2010-09-06T11:01:00.000-07:00

Suplemento Clarín iEco Online , 06/09/2010:

a ver: ¿¿¿¡¡¡QUÉ???!!!

filosofía de depiladoras

2010-08-21T07:45:00.000-07:00

...porque yo te entiendo lo que te pasa, a mí me pasó con mis hijos, viste. A veces no alcanza con hablarle a los hijos, yo un par de veces tuve que dar un buen cachetazo a tiempo, para que entiendan. No, pegarles así, de pegarles, nunca; una vez porque mi hija me dijo de todo, no sabés... Las cosas que me dijo. El otro día me pidió permiso para que se quedara el novio a dormir en casa y yo le dije que no, no sabés cómo se puso. De todo, me dijo. Eso no, viste, esas cosas no las podés permitir. Después se me viene toda la familia en contra, sabés cómo los saco a todos. Porque yo sé lo que tengo que hacer con mis hijos. Algunos me critican, viste, pero bueno, así lo entendieron. Hoy tienen veinticinco una y treinta el otro, y lo entendieron.

buenas noticias para los germanos

2010-07-28T10:19:00.000-07:00

Página/12 online, miércoles 28 de julio de 2010:

(?)

historias de Señora

2010-07-18T19:22:00.000-07:00

¿Por qué hablará tanto Señora? ¿Qué extraño exorcismo representa su verborragia? Mi-vecino-el-de-enfrente lava sus autos día por medio. Junto a sus autos lava la vereda, con abundante espumoso jabón compulsivamente enjuaga la vereda naturalmente mugrienta. Por supuesto que no son ni sus autos ni su vereda lo que está lavando; algo muy sucio late sumergido en el oscuro pantano de lo innombrable, entonces él lava.

¿Qué soledad inenarrable y tortuosa, que mordaza insoportable desarticula Señora cuando dispara su artillería de anécdotas insignificantes y caóticas sobre los demás?

Señora entró ayer e inmediatamente después de saludarme, sin intermedios, habló de cómo había tenido una pesadilla con la madre de su amiga que ahora está fallecida la madre no la amiga por supuesto y que le había venido este sueño terrible una pesadilla donde la madre que estaba muerta le hablaba una cosa terrible y se levantó alterada y le había dicho a su marido que mejor le jugaba porque ella no juega gracias a Dios pero que a veces le da por jugarse alguna cosita y nunca pero nunca gana y esta vez había llamado al marido para ver qué había salido y a él le parecía que había pasado por la vidriera de la agencia esta que está del otro lado porque ella venía de la reunión de Natura, que ella vende Natura ay unas cremas divinas maquillaje perfumes de los buenos vistes menos esmaltes que eso no vende pero que todo lo demás sí y como cambiaron la última crema por una con unos ingredientes nuevos había hecho la reunión y que de ahí salía cuando llamó al marido que se reía porque le decía que sí que le parecía que había ganado porque había salido el 48.

acto fallido

2010-05-20T16:50:00.001-07:00

Clarín online, jueves 20 de mayo de 2010:

A buen entendedor, pocas palabras.

popi medusa

2010-05-04T06:45:00.000-07:00

Había bruma y gente que no conocía, pero eran mis amigas. Una chica rubia. No natural. El pelo corto, no sé quién es. Entramos a la casa y todo era azul. Popi empezó a trazar las líneas, a dibujar como en el aire y de la punta de su dedo índice se iban desprendiendo las líneas azules, arabescos hermosos y extraños. Las líneas eran la casa, Popi estaba dibujando, es decir, construyendo la casa, y las líneas eran también un camino. El camino era un túnel y un puente, todo negro y azul y era siempre de noche. Popi no quería ir. Nos daba la espalda, no quería hablarnos. Quizá ya sabía. Las demás esperábamos impacientes, y la impaciencia se transformó en angustia, y la angustia en resignación. Popi ya no dibujaba, pateaba alguna piedrita, miraba el suelo. Yo no quería decirle. Alguien le tenía que decir, pero no iba a ser yo.
Habló alguna otra. "Popi, ¿vos sabés que estás del otro lado, no?". Popi tardó en responder. Se dio vuelta y respondió con los ojos, transformándolos en abismos, arrastrándonos. Toda la muerte dentro de sus ojos, abiertos a la eternidad y a la desesperación. Empezó a llorar con un chillido estridente e insoportable. Al rato todas llorábamos, como si el llanto se nos cayera del cuerpo. No llorábamos como corresponde.
Algo en el gesto técnico de llorar no estaba bien.

El Castillo

2010-04-29T14:57:00.000-07:00

Oficinas de Arba, agencia de recaudación de la provincia de Buenos Aires, encargada, entre otras cosas, de todo aquello que concierne al impuesto sobre ingresos brutos.

Mandona: Qué tal, quisiera certificar una firma para que un tercero pueda tramitar el cese definitivo de ingresos brutos y también pueda hacer una demanda de repetición solicitando la devolución del saldo a mi favor de la declaración jurada anual del periodo 2009. ¿Me la podés certificar vos?
Empleada pública: ...
Mandona: ...
Empleada pública: A ver... esperame un segundito que... (dándose vuelta y preguntándole a un flogger que había en la oficina) ¿Vos sabés algo de ingresos brutos?

Fin

gente que no entiende nada

2010-04-27T14:41:00.000-07:00

Pariente cuya intención es casarse en invierno, de día, en el medio del campo, el día del primer partido de Argentina en el Mundial.

oficina de Dios sucursal zona Sur

2010-04-25T18:54:00.000-07:00

Ellos querían casarse en la Basílica Sagrada Familia de Nazareth, en Banfield, porque su novio había sido bautizado allí. Ella pidió una entrevista, pero le dijeron que debía ir personalmente, a las 7 de la mañana. Atenderían por orden de llegada.

Ese día, cuatro novias esperaban delante de ella. Le dijeron que el tope era cuatro, que tenía que volver. Volvió, pero de nuevo quedó quinta. Así por varios días.

Se le ocurrió preguntar en la sacristía cuál podría ser el problema. El sacristán le dijo que sólo casaban cuatro novias por mes. Ella le dijo que siempre que iba tenía alguien adelante, que era imposible; no importaba a qué hora llegaba, siempre terminaba quinta. A lo que el sacristán respondió que en esas oficinas ellos no podían solucionarle el problema, que si siempre pasaba lo mismo, será que Dios no quiere que ella se case.

silencio

2010-04-12T17:10:00.000-07:00

Cuando yo era chica, la calle de mi casa era un hervidero de ruidos. Risas, chicos, vecinos. La gente se pasaba horas en la puerta de su casa, improvisando austeras tertulias de mate y cumbia, mesas y sillas de plástico en la vereda, el vecino de al lado, el del otro lado, el de la esquina, los de la vuelta, alguno de la otra cuadra.

Mis vecinitas y yo también ganábamos la calle y jugábamos a las escondidas o mirábamos libros de animales hasta que se hacía de noche. Entonces entrábamos a bañarnos, para salir de vuelta con mejores ropas, rodeadas de luciérnagas. Horas y horas hablábamos, con nuestras vecinitas. A veces venía alguno de los chicos de la vuelta, y charlábamos todos juntos.

La calle rugía como un monstruo, estaba viva, tenía una identidad. El nombre de la calle era el nombre del vecino más sociable: la de Mary, la de Juan, la de quien fuera.

Gradualmente, la calle se fue apagando, la música, cada vez más espaciada, hasta casi desaparecer. Nunca más vi una luciérnaga. O un sapo. Casi no hay caracoles ni grillos. Los pájaros, ahora, cantan de noche.

Durante el día, el sonido ambiente es el tintinear de las herramientas del taller de enfrente, y alguna que otra frenada en la avenida.

Prestando atención se descubre dónde fueron aquellas voces ahora mudas. A través de las ventanas, cuando el ronroneo del tránsito mengua un poco y los perros no ladran, se oye el sonido de las ventanitas del messenger, y su fría melodía de tres notas.

Curiosa involución social: aquellos que antes fueron amigos, ahora son sólo contactos.

importado: la infamia de la lluvia

2010-03-22T11:58:00.001-07:00

La gente le teme a la lluvia y la considera una prepoteada del clima. De ella se defiende con un paragüas.
Un paragüas es un objeto absurdo e indispensable casi en medidas iguales, como un reloj o un sombrero. Tener un paragüas no es sólo tener una ridícula e ilusoria manera de protegerse de la lluvia; es también tener la responsabilidad de no perderlo u olvidarlo, de cuidar que no se rompa y de aprender el fino arte de domar el viento y caminar por veredas como pasarelas incómodas e ínfimas. Es tan estrecho el vínculo que las personas entablan con su paragüas como inentendible la facilidad con que los abandonan en cualquier esquina cuando consideran que ya no les sirve. La relación de las personas con su paragüas y con el resto de las personas es de una semejanza terrible.

viejo dilema no resuelto

2010-03-15T16:28:00.000-07:00

Imposible discernir cuál era yo entre las dos que miraban, si es que alguna miraba, o era yo o algo que se dejaba caer, gritaba o se rendía.

violencia (institucional) de género

2010-03-12T19:22:00.000-08:00

El legislador del PRO Gerardo Ingaramo presentó un proyecto de ley para evitar acosos o situaciones de abuso en el subte, que consiste en implementar un vagón exclusivo para mujeres en la línea H. Es decir que para el señor legislador, la solución a este tipo de problemática no consiste en la revisión de los fundamentos históricos, sociales y culturales que dan lugar al abuso y la violencia de género y en su posterior tratamiento desde la educación, sino en instaurar una especie de jaula donde amontonar a las mujeres para que los hombres que se sientan tentados de acosarlas por lo menos no puedan echarles las manos encima –mientras están adentro, siempre existe el afuera, y las mujeres se tendrán que bajar del subte en algún momento–.

La naturalidad con que Ingaramo justifica el acoso (“El frecuente abarrotamiento de gente en el transporte público, sobre todo en horas pico, contribuye a que los casos de acoso y manoseo se multipliquen", Clarín online, 12/03/2010) desnuda una misoginia tan brutal que roza lo ridículo. Misoginia pasivamente aceptada –cuando no festejada– socialmente por la permanente construcción y circulación de un imaginario femenino estereotipado en todos sus aspectos, aún en aquellos que fueran considerados “terreno ganado” por la mujer frente a los dictados de una sociedad patriarcal (la imagen de la mujer obligada a un éxito equiparable al de los hombres es también una estereotipo de mujer).

La obscena despreocupación del bloque macrista por las cuestiones de género se hace evidente si se recuerda que en marzo de 2008 el gobierno porteño cerró el Observatorio de Violencia de Género implementado durante la gestión de Telerman (cuya función consistía en investigar la magnitud de la violencia de género a fin de desarrollar políticas públicas para su prevención), clausuró los talleres sobre Sexualidad, Género y Derechos Humanos para escuelas primarias, secundarias y formación docente, e intentó incorporar la línea de Asistencia a Víctimas de Violencia Doméstica a una línea de atención de reclamos ordinarios, despojándola de su especificidad y su contenido de género.

cotidianas

2010-03-11T11:17:00.000-08:00

Me despierta una voz familiar. En la espesura de la noche, P. habla dormido. Dice: “Esto es carne de caballo, a la parrilla… mmmuuuy-rica”.

Extraña sensación de quedarme dormida mientras me río.

good fortune

2010-03-10T05:15:00.000-08:00

Things I once thought
unbelievable
in my life
have all taken place

(P.J. Harvey)

Pensar que esto realmente está pasando es invitar al escalofrío. A uno le venden otra cosa. La lucha, la literatura, el amor como un sufrimiento intangible, insoportable y genuino. Todas las construcciones; uno mismo como una construcción de todo esto y/o por todo esto, productor y producto de todo lo que existe, llega a dudar. Bueno, yo dudé, pero después acuden la inteligencia -antes que el sentido común, tan falso en estos casos- y sobre todo el instinto, y entonces sé que es verdadero, que lo demás no tiene asidero, y el sentido teatral de la vida, la representación falaz de lo que es y lo que debería ser, la hiperrealidad, las máscaras y los panfletos configuran la comedia -ya no tragedia, porque hay un final, y el final es también, mágica, misteriosamente, principio-.

Sé que es real no sólo porque lo siento, sino porque no encuentra fórmula en ningún lado (salvo los cuentos, esos moldes imposibles, ergo, ahora burlados). Raras veces se literaturiza (ahora, por ejemplo, pero porque en ocasiones emana con tanta fuerza que es necesario organizarlo, sobre todo cuando no hay algo físico inmediato; ahora es cuando las palabras le dan parte de su entidad, aunque no sea necesario).

No necesita representación ni intermediario: simplemente es, esa es la mera prueba, su esencia, su verdad mística e incuestionable.

another sad picture

2010-03-09T17:17:00.000-08:00

En el subte casi nadie notó su presencia. Era el muchachito insulso y esmirriado que caminaba junto a una joven leve pero terriblemente más alta que él, con esa mezcla de desdén e inseguridad que tienen las falsas divas, siempre buscando una mirada que apruebe o soporte sus pretenciones de clase. Los vi mientras hacían fila para sacar boleto, tiempo muerto que él amenizaba -aprovechaba-, para espanto de su acompañante, con besos y apretones que ella devolvía de mala gana, cuando no corría brutalmente la cara y reprimía con una sórdida ojeada la expresión de becerro de su pretendiente, resultado inobjetable de sus vanos intentos por jugarla de macho digno de llamarse tal.

Caminaron delante mío hasta que los perdí de vista a ellos, y luego me perdí yo misma en el vano e incómodo resabio que me dejaron esos ojos húmedos y suplicantes, ese gesto de derrota irreversible.

Bajé la escalera para hacer la combinación a Callao y lo vi pasar, solo, con una media sonrisa estampada en la cara; indiscernible la felicidad del llanto en esa mueca de perplejidad oscura, trillada e ignorante, los ojos fijos en el sufrimiento o en la duda, repasando mentalmente cada error como una wedding planner en bancarrota.

Pasó por mi lado errante, caminando sin convicción como en una feria. Nadie notó que estaba ahí pero era lo único que yo podía ver en ese momento.

importado: time is a monster

2010-03-08T05:12:00.000-08:00

El despertador no suena, abro los ojos sola y el reloj marca las nueve pero yo sé que no son las nueve, que es apenas más tarde, las nueve y cuarto y estoy absolutamente convencida de ello. Miro el reloj del celular y en efecto, son las nueve y cuarto. El reloj se detiene pero yo sigo su marcha, yo soy el reloj. Me sorprende que haya gente que crea que puede huirle al tiempo. Es simple y aterrador. El tiempo está dentro de uno.

empatía

2010-03-04T08:29:00.000-08:00

Descubrir la hormiguita colorada sobre el empeine del pie y empujarla con el dedo, tratando de que se baje, empujarla con más fuerza y con desmedida torpeza a causa del temor a su picadura y comprobar con horror que el golpe fue demasiado; la hormiguita camina perdida, como saltando, y finalmente se baja pero ahora todo su organismo sucumbe, las patas replegándose como plástico incendiado, toda la hormiguita colorada girado, plegándose sobre sí misma hasta hacerse aún más pequeña, hasta hacerse una bolita roja, ínfima e inerte; repitiéndose en mí el colapso del sistema, incluso sin saber -porque nadie lo sabrá nunca- cómo fueron apagándose cada uno de los órganos hasta convertirse aquella hormiga colorada en un punto indiscriminable del suelo yo sentí aquel organismo flaquear y desmoronarse, el tiempo en la hormiga y en mí es un tiempo distinto. La muerte será en mí inevitablemente más larga, yo entiendo la diferencia entre lo vivo y lo muerto, yo comprendo la responsabilidad y la inocencia, yo tengo recuerdo y por suerte, también, el artilugio del olvido. Si no lo tuviera, mi locura sería el inventario de todas estas pequeñas huellas en la conciencia.

importado: de un mensaje recurrente

2010-02-28T15:29:00.001-08:00

El microcentro está lleno de locos. Miren bien, están por todas partes. No hablo de los locos de trajecito y celular. Hablo de los otros, de los perdidos. De los que alguna vez fueron alguien y ahora no son absolutamente nada. Son los animales salvajes del centro, son los residuos de la guerra cultural. Andan en trance, atormentados por los fantasmas que los despojaron de todo. A veces se corta el rugido del tránsito y la voz del loco hace eco entre el cemento. Siempre son puteadas; los locos putean a todo lo que se cruzan. Los ignoran, los ningunean, pero ellos nos avisan a nosotros que somos los futuros locos. Son locos apocalípticos, gente muerta que a los gritos nos está advirtiendo algo.

importado: de la familia

2010-02-26T13:36:00.000-08:00

La familia tipo es así.

En los buenos momentos, en los éxitos, en la prosperidad: "Mi hijo se recibió"; "Ascendieron a mi hija"; "El nene me salió campeón con el equipo".

Pero en las malas, en los momentos de histeria, en los contratiempos: "tu hermana (su hija) llega siempre tarde"; "tu madre (su mujer) gasta lo que no tiene"; "tu padre (su marido) siempre quiere tener la razón"; "esta/e pendeja/o (su hermana/o) hace simpre lo que quiere"; "no sé de dónde saca esas ideas tu hijo (y el suyo).

El problema más insignificante puede licuar la sangre más espesa. Pero no es maldad. Es casi una forma inevitable de comportamiento: la tentación de tirar la primera piedra. Aun así, cada familia es, en verdad, un mundo, y cada integrante una pequeña nación que, de vez en cuando, declara una guerra sutil y dialéctica, con aliados, traidores e intermediarios.

Hijo: mamá, quiero comprarme un amplificador de cincomil pesos.

Madre: estás loco. No tenemos esa plata, y vos mucho menos.

Hijo: ¡pero lo sacan con la tarjeta y yo pago las cuotas! Es el mejor que hay...

Madre: pero debe haber buenos y más baratos. Cincomil es una locura, tu padre nunca va a aceptar, y yo no estoy de acuerdo tampoco...

Hijo: pero...

Madre: y punto.

Luego, a la noche, en la alcoba matrimonial:

Madre: hijo necesita un amplificador de cincomil pesos.

Padre: ni en pedo. Que vaya a laburar.

Madre: pero se lo podemos sacar con la tarjeta y el pagaría las cuotas. Es el mejor que hay, sin eso no podría tocar, se frustraría, y la terapia nos costaría mucho más...

Hijo recibe al mes siguiente su amplificador de cincomil pesos.

importado: sobre festejos y cánticos

2010-02-24T17:49:00.000-08:00

Independientemente del tenor de la fiesta, del ánimo del festejado y del calibre, número y naturaleza de sus invitados, en todos los cumpleaños se repite un idéntico ritual: se apagan las luces, caen algunos vasos por la torpeza de los que conocen poco la casa y la disposición de los muebles, entre el caos y el griterío se alcanzan a distinguir las palabras "tres deseos" o "hagan lugar en la mesa"; alguien pide más bebida, alguien pregunta de qué está rellena la torta. Se prenden una o más velas o cualquier otra cosa que pueda cumplir esa función y todos cantan al unísono la más siniestra de las melodías que haya creado el hombre: el Feliz Cumpleaños.

El más extrovertido o el más borracho de la fiesta comenzará a vociferar el cántico, acompañándose con las palmas. Lo seguirá, de mala gana, el diez porciento de los invitados. El resto sólo aplaudirá durante y al final de la interpretación. Nadie entonará jamás. Nunca se pondrán de acuerdo entre decir el nombre del homenajeado, su apodo o su nickname. Pocos comerán torta.

El Feliz Cumpleaños es una canción fea, lúgubre y musicalmente nefasta, y cantarla es de lo más engorroso. Pero si llegase a faltar este hito en la celebración, el cumpleañero seguramente echaría a todos sus invitados de su casa y se encerraría en su habitación a mirar viejas temporadas de Friends y a llorar desconsoladamente hasta el día siguiente.

scorpio

2010-02-19T15:44:00.000-08:00

Mientras dormía, la puerta se abría o parecía abrirse, y también mis ojos, al punto de no saber si estaba o no despierta. El ventilador hacía el mismo ruidito acompasado que las uñas del perro sobre el piso de la escalera. No sabía si la puerta estaba abierta, si el perro estaba adentro, si lo que estaba adentro era un perro u otra cosa, una criatura nocturna y amorfa o la noción visceral del miedo.

Justo en el momento en el que el perro lamía mi mano -inexplicablemente al borde de la cama, fuera de la cama, aunque yo estaba del lado opuesto-, P. se despertó sobresaltado, con un grito breve y gutural, como en las películas. Tardé en darme vuelta, ahora sabía que estaba despierta, y también sabía que tenía miedo. Lo ví inclinado con la mirada atenta y pensé que él también lo había visto. No llegué a entender lo que me decía; sólo atiné a comprobar que no había nada en la habitación y me volví a dormir.

Más tarde, ya inmersos en el día los dos, me dijo que había soñado con un escorpión mental.

hopefully

2010-02-11T09:25:00.000-08:00

Siempre llega el día en que nos detenemos en seco, levantamos levemente la cabeza, como olfateando el aire con asombro y recelo y nos damos cuenta de que, al fin, esa herida ha dejado de doler.

la extinción de la humanidad

2010-01-30T13:40:00.000-08:00

En la línea C de subte:

Chico: Qué calor, ¿no?

Mandona: Mh...

Chico: La verdad es que es insoportable. Y eso que hay poca gente...

Mandona: Seh.

Chico: Sí, porque yo trabajo en Coca-Cola y tengo que tomar el subte y con este calor blah blah bdeh tututututu...

Mandona: (%#º&!!!)

Las estaciones pasan. Llegan a destino. Se bajan.

Chico: Blah blah dadadada...

Mandona: Ahá.

Chico: Pipipiriririripipipi...

Mandona: Bueno, yo me tengo que ir para allá.

Chico: Bueno... ¿Tenés Facebook?

Mandona: No.

Chico: Ah... y... no sé, hacete uno.

Mandona: No me interesa tener Facebook.

Chico: Bueno... chau.

sociales

2010-01-10T16:10:00.000-08:00

Recordemos que el 20 de diciembre del pasado año, en Lomas del Mirador, lloró la Virgen.

parando la oreja se aprende

2010-01-09T15:41:00.000-08:00

Hermano: ¿por qué este pan dulce te salió así?

Madre: No sé. Lo hice como dice en la receta. Tengo miles de recetas y todas dicen lo mismo.

Hermano: Hay algo que no le pusiste...

Madre: Le puse tal como decía... Siempre sale igual...

Hermano: No, antes salía distinto.

Madre: Todos los pan dulces que comí, siempre, eran así. Toda mi vida.

Hermano: Bueno, yo todos los que comí eran diferentes...

Madre: Yo tengo más años de comer pan dulce que vos...

Hermano: ¿Y qué tiene que ver? Yo también comí pan dulce toda mi vida, tengo 32 años, comí bastante pan dulce...

Madre: Y yo tengo 63, comí más pan dulce que vos.

Hermano: ¿Sabés? Llega un momento en la vida en que ya no cuenta cuánto pan dulce hayas comido...

en verano

2009-12-22T16:59:00.000-08:00

Nuevamente el calor y mi inexplicable y ridículo terror a los ventiladores de techo.

santísima

2009-12-20T10:29:00.000-08:00

Informa Canal 26. Lomas del Mirador: conmoción. Llora la Virgen. Lágrimas de sangre. Indica el zócalo: hablan los vecinos. Y también "¿Milagro?". Imagen de virgen de cerámica con la cara surcada de abundante sustancia roja, más bien tirando a bordó. Ausencia de peritaje científico, imposibilidad de peritaje porque las señoras histéricas tocando a la virgen, fregándose contra la virgen, manoseando a la virgen. Grandes peroratas evangélicas.

No obstante milagro, tanda publicitaria. Comerciales de analgésicos y bebidas dietéticas, y luego recital de Pavarotti y Celine Dion.

mitológicos

2009-12-02T18:45:00.000-08:00

Salimos a una especie de balaustrada, una prima y yo. Había alguien más, no sabría decir quién, un amigo sin nombre o algún novio olvidado o a punto de. Íbamos a ver la casa nueva, bastante amarilla. Veníamos de la habitación de prima mayor, pero cuando salimos todo era un barco, incluso el balcón; un barco y un muelle y también una fuente, y todo cercado por paredes altísimas, y en el medio el agua. Los perros, dos boxers atigrados, nos acompañaron: uno nos seguía, el otro se adelantó un poco. Los marineros trabajaban en el barco-muelle-puerto, cargando bolsas y atando sogas gruesísimas. Eran largos hombres ridículos y siniestros, con camisas a rayas rojas y pantalones arremangados. Uno se nos acercó y nos recordó que no podíamos mirar para atrás, nunca. Todo el tiempo, por alguna razón, teníamos miedo. En la voz de la prima latía un poco de resignación y de tristeza.

Por el borde del muelle fui bajando hasta llegar a la fuente, situada al límite de un lago de agua negra. La fuente era enorme y estaba llena de esculturas de piedra blanca. Era imposible distinguirlas, o quizá representaban algo que no conocía.

Al mismo tiempo que gritó el marinero más alto, cayó al agua el perro. Lo vi chapotear en el agua como brea y nadar hacia el borde opuesto al de la fuente con gran tenacidad, como si supiera. Tuve que girar todo el cuerpo para seguirlo con la vista; era de suma importancia jamás darse vuelta. A mitad de camino, un poco antes de que el perro llegara a la orilla del muelle, escuché los gritos de pánico de mi prima, sentí el terror helado de los marineros. Por debajo de la fuente, abriéndose paso por el lago sombrío y pegajoso, como una avalancha de nubes, habían emergido Los Mitológicos. Eran de piedra y custodiaban la fuente y el lago negro. No pude verlos a todos. Recuerdo un cancerbero, dos o tres centauros, varias sirenas, uno con un tridente y cola de dragón, una mujer que podría haber sido Medusa, un minotauro, un animal con cabellera de fuego, muchos faunos. La legión de Mitológicos cazando al perro bajo una luz amarillenta y espesa como sémola.

Corrí por el borde del muelle hasta la balaustrada, los marineros gritaban “adentro, adentro”, se formaban en línea, levantaban sus arpones. Corrí como si flotara, cerré la ventana tras la balaustrada, no pude mirar hacia atrás.

monsters

2009-11-29T18:02:00.000-08:00

P. habla dormido. Elabora teorías inimaginables, lucha contra titanes y alienígenas, salva el mundo. A veces canta. Jamás dijo otro nombre.

Anoche dormía inquieto, como anticipando la tormenta. Me despertaron sus quejidos, un sonido tenue y sufrido. Me llenó de compasión su pesadilla, tal vez lo estuvieran acechando los horrores intangibles de los sueños. Decidí despertarlo. Abrió apenas los ojos.

-Estoy bien, estoy bien- me dijo. -Me di cuenta de que estaba hablando. ¿Sabés por qué lloraba? Porque no me dejaban comer una torta.

(Los monstruos de los sueños pueden tomar las más diversas formas).

bergüensa agena

2009-11-25T13:32:00.000-08:00

No. Pero la próxima vez voy a votar a alguien que se asegure de que estos orangutanes impresentables aprendan a escribir.

ilegalidades

2009-11-17T10:12:00.000-08:00

El arzobispo de Buenos Aires, Jorge Bergoglio, se pronunció en contra de la -sorpresiva- decisión de Mauricio Macri de no apelar el fallo que autoriza el matrimonio entre Alex Freyre y José María Di Bello, horror, dos varones. Se pronunció, en definitiva, en contra del fallo mismo.

Su observación es que la sentencia es "absolutamente ilegal". Es decir: es ilegal en cuanto que declara inconstitucional un artículo del Código Civil –el que impide el matrimonio entre personas del mismo sexo–, atentando, por ende, contra la composición tradicional de la familia nuclear.

El cardenal Bergoglio considera que la familia heterosexual es garantía de salud social, sólo por el mero hecho de adecuarse a los parámetros que impone la moral cristiana. Es típico de la Iglesia exponer sus puntos de vista, tremendamente dogmáticos, sin hacer el mínimo correlato con la realidad sobre la que argumentan, como también suele ser típico de los jueces sucumbir ante las presiones de los altos mandos eclesiásticos, con los que a menudo tienen estrecha relación, y legislar en concordancia con estas presiones.

La constitucionalidad, la legitimidad otorgada a un código en orden de regular el funcionamiento de la sociedad, está fundamentada, en gran parte, en el criterio de los jueces al interpretarlo, y en su manera de impartir la justicia basándose en ello. La condición dinámica de las sociedades obliga permanentemente a los jueces a rever su interpretación del Código. Sólo así la justicia, que es concepto y letra, puede reacomodarse a la realidad social y satisfacer sus verdaderas necesidades, trasformándose en praxis.

La ley no puede, no debe, separarse tan escandalosamente de un estado concreto de cosas.

La Iglesia no comparte esto, porque su mayor provecho está dado en la desestabilización que genera el divorcio entre las leyes y la realidad social. Pasa con el aborto, pasa con las drogas, pasa con la educación sexual. Los mayores progresos sociales y civiles fueron siempre su mayor derrota. Su eterna batalla será la de impedir que la ley avance en conjunto con el devenir social, acompañándolo.

La jurisprudencia que sentó la Corte respecto del casamiento entre homosexuales apunta a que esto se transforme en norma. No puede ser ilegal la instauración de nuevas y diferentes libertades, de nuevos códigos sociales y civiles, más acordes a su tiempo y a las prácticas que efectivamente circunscriben, por el sólo hecho de desoír las otras leyes, las de la Iglesia, que cristalizan mandatos arcaicos que no reflejan ni responden a gran parte de una realidad concreta, y que no tienen competencia civil más allá se su incidencia en el plano moral.

Esta es, en el fondo, la ilegalidad que “denuncia” el cardenal: la legitimación de un fallo que atenta directamente contra el seno de sus creencias, y que apunta, precisamente, a desarticular esta otra normativa, la que arremete contra la libertad de las personas que no responden a la sacralidad de la vida católica justamente por haber nacido de ésta, buscando mantener viva una estructura funcional a sus intereses que no se condice, desde hace rato, con la realidad viva de una sociedad orgánica.

La ilegalidad está, para Bergoglio, en la ampliación plena de horizontes de vida, en el desacato a su moral hipócrita, obsoleta y arquetípica y en el total y maravilloso desacato a su Iglesia.

pero qué digo cuando no digo

2009-11-10T05:34:00.000-08:00

que el desafío ahora es este papel en blanco.

ensayo mínimo sobre no dormir

2009-11-09T08:58:00.000-08:00

Hay un momento de la noche en el que las imágenes toman vida propia. Los ojos inútiles, abiertos a los contornos que adivinan en la oscuridad, generalmente lloran, o yacen perplejos sobre un punto que casi siempre está fuera de sí mismos. En esos momentos las personas se repliegan.

El insomnio tiene siempre esa rara pasión por sublevarse; el insomne, la vaga noción de que pierde una guerra. Condición inexpropiable del insomnio la de subyugar el deseo, la necesidad, el imperio de dormir, o sea: de avanzar hacia un nuevo día, que es avanzar en el tiempo de los Hombres –no en el de afuera, que ni siquiera se sabe si avanza, o retrocede o simplemente se posa; pero avanzar o retroceder son, a veces, cuestiones de tiempo más que de espacio, sobre todo cuando hay insomnio o heridas que no son precisamente las del cuerpo, generalmente el primero a propósito de las segundas–.

El insomnio, como un ancla de la noche, se lleva el tiempo con todas sus misteriosas sanaciones.

Tiene a su merced la artillería de la imaginación, de sus fantasmas, de la masa intangible y antropófaga de las ideas, apuntaladas por un dolor inexpresable. El insomnio se combate con la palabra. Mejor: con la escritura.

Porque pensar o sentir ciertas cosas las reduciría, sin la palabra (y sin la escritura como su espejo), a meras liviandades que arderían en el espíritu como hogueras, retornando a su dimensión aceptable –tolerable– y, por ende, redentora, apenas despuntado el día.

La noche promueve la escritura al quitarle al pensamiento su soporte visual. La escritura no es inductora del sueño, sino antídoto del insomnio. La vigilia devolverá al insomne, una vez que haya dormido, un espectro intelectual impensable (muchas veces impensado) en la vida diurna.

Si el insomnio secuestra el tiempo y lo transforma en esa elasticidad viciada, estéril y obstinada en vivificar una herida a través de la repetición de las miles de abstracciones que la representan, de la reconstrucción interminable de los errores que la hicieron posible, la escritura lo cristaliza y torna la herida y su recuerdo en algo manipulable, en algo propio; en una poesía que devuelve su libertad a quien la piensa y convierte al insomnio en la pura voluntad de no dormir.

04:19

2009-10-27T09:18:00.000-07:00

ojos como troquelados se niegan a abandonar tímidas formas

las reconozco / estoy atenta

espero algo que no vendrá de la noche

III

en cada símbolo: desbordo

el sentimiento es esto. esto, el amor

hasta entonces sólo supe callar

la noche no fue más que la penumbra llenándose de olvidos

esa ráfaga de dolor, engendrando un atisbo de literatura

obiter dicta

2009-10-07T14:10:00.000-07:00

Extrañamente, para el diario Clarín, la marcha organizada por el rabino Sergio Bergman, a diferencia de todas las demás, no causó ningún caos de tránsito en absoluto. No obstante, tuvieron la gentileza de advertir que, a causa del reclamo gremial de los trabajadores de Metrovías, las del miércoles o jueves podrían ser mañanas "bastante complicadas".

En su momento, González Larreta consideró una barbaridad que "30 tipos le jodan la vida a la gente", en referencia a alguna que otra manifestación en contra de despidos en Malasia, frente a la embajada, pero por alguna razón no pensó que las 50 viejas que cortaron Callao y Santa Fe movilizadas por el terror a que TN desapareciera pudiesen generar el mismo efecto.

Por último, los oradores de la manifestación del rabino, acérrimos defensores de la libertad de expresión, no tuvieron problemas con la participación de Raúl Castells, siempre y cuando éste no hablara una sola palabra sobre Hugo Chávez.

MYOB

2009-08-29T09:57:00.000-07:00

Dijo Clarín: "Al igual que lo había hecho el jueves buena parte de la oposición (sin dejar nunca muy en claro lo que opinaba la otra buena parte), nada menos que la Iglesia -que prefiere no involucrarse en cuestiones tan específicas- salió a decir que 'es mejor' que la iniciativa (por la Ley de Medios Audiovisuales) sea tratada por la composición de la cámara surgida en las elecciones del 28 de junio".

Haciendo especial énfasis en que De Narváez destacó el apoyo de la Iglesia a (su) oposición a la ley, la nota señala que el obispo Radrizzani declaró que "No vaya a ser cosa que con el argumento de limitar un supuesto monopolio económico, el Estado termine manejando la comunicación ideológicamente".

Quien ahora teme el manejo ideológico de la comunicación es uno de los representantes del mismo sector (por cierto, privado) que, meses atrás, pretendió el manejo ideológico de la educación, al manifestar, respecto del manual oficial de educación sexual y salud reproductiva, y en boca del titular de la Comisión Episcopal de Educación Católica, arzobispo Héctor Agüer, que "La tan mentada neutralidad religiosa del Estado en el ámbito educativo, el célebre laicismo escolar, no es compatible con la imposición de una dogmática constructivista y atea que resulta una especie de religión secular, ajena a la tradición nacional y a los sentimientos cristianos de la mayoría de nuestro pueblo".

un sueño

2009-07-20T16:02:00.000-07:00

El baño estaba oscuro pero no del todo, como iluminado por una vela, en todo caso por una luz amarillenta y tenue que dejaba ver sólo el reflejo del espejo. Yo me peinaba, o me sacaba el maquillaje. Detrás de la cortina se movió o pareció que se movió algo, pero más se movió dentro mío: un terror indescriptible subió por el pecho hasta la garganta y explotó en la forma de un grito ahogado, agudo, submarino. Salí corriendo; mamá me atajó preguntando, y yo "parecía que había algo, no sé, me asusté".

Del celular, que estaba apoyado en el lavamanos, comenzarona salir las luces. Al principio se iluminó la pantalla, después, líneas de luces rojas y blancas se adivinaban por debajo de la tapa, recorriendo el teclado: había fantasmas en mi celular. Dudé, corrí, manoteé el celular, corrí de nuevo. Al abrir la pantalla, un mensaje de texto reproducía una página de cuaderno que yo había escrito hace años.

2009-06-27T07:03:00.000-07:00

Había una vez un país donde había una epidemia de dengue...

8. es fácil hablar de floggers pero...

2008-12-30T17:50:00.000-08:00

qué miedo cuando esa señora en la tele decía que tener un hijo flogger es más difícil porque "te pide, te pide más ropa, te pide la camarita de fotos; hay que comprarle más cosas, ropa de marca, cosas más caras" como si estuviera hablando de un perro de raza.

7.

2008-05-22T19:44:00.000-07:00

En mi sueño, CH. –que no era exactamente CH.– estaba muy contento de vernos, y después de alabarme con cordialidad y entusiasmo, le dijo a P.: "y viste, vos que decías que no se te iba a dar". Y P. se rió con una risa pícara y aniñada, como sabiendo que en realidad no había chance de que no se le dé, que cómo no se le iba a dar, con toda esa hermosura desparramada en el cuerpo (aunque esto lo pensé yo, en el sueño; P. simplemente se reía).
Luego, hablando con P. sobre aquel sueño, me dijo que eso, a grandes rasgos, verdaderamente había sucedido, y que yo había construido mentalmente una realidad pasada que en los hechos desconocía.
Pensé en todo lo que alguna vez llegué a saber a través de ese mismo proceso, y lo insólito de habernos conocido cobró una mágica naturalidad.

6. Bipolar

2008-03-26T14:56:00.000-07:00

Beba levanta la tapa de una Essen vieja y golpea con el cucharón. "De la vieja, la nueva ni loca, que se le salta todo el teflón y es un desastre". No encontró peceto en las góndolas y entró en crisis.
Escuchó ruidos abajo y cuando se asomó por el balcón, la calle estaba minada de vecinos golpeando cacharros y canturreando; y ahora ella también canta: para Cristina que lo mira por tevé, y grita: el campo somos todos.
Se olvidó de que hace unos meses, en la que quizá haya sido la mayor audacia de su vida política, se sumó al boicot del tomate y lo aguantó durante días, hasta que los productores bajaron el precio. Tampoco le importó haber insultado a más de un paisano cuando, en Semana Santa, tardó quince horas en llegar a Mar del Plata porque los del campo habían cortado las rutas. Beba es bipolar y mucho no entiende, pero intuye que si este domingo vuelve a faltar carne para el asadito, las cosas se pueden poner muy feas.

5.

2008-02-19T17:38:00.000-08:00

-Me voy a hacer un café- dice.
-Sí, yo también.

McF. se levanta y va a su cocina, yo me levanto y voy a la mía. Como somos dos excelentes automozos, volvemos exactamente al mismo tiempo. Lo sé porque apenas entro, dice:

-Volví.
-Yo también.
-El tuyo es cortado?
-Con leche.

McF. y yo solemos tomar café así, juntos, pero sin invitarnos demasiado.

4.

2008-02-12T18:10:00.000-08:00

Soñé que cortaba tomates en cuadraditos, como para hacer una ensalada descomunal, sobre una tablita de madera. Me desperté, me levanté y fui a la cocina. Ahí, V. cortaba tomates en cuadraditos, como para hacer una ensalada descomunal, sobre una tablita de madera. P. dice que tuve un viaje astral. Yo digo que un viaje astral a mi cocina es una estafa, pero uno nunca sabe.

3.

2008-01-17T16:21:00.000-08:00

Todos los días me debato entre la tranquilidad que el corazón me pide a gritos y la propaganda de que una vida sin vértigo está siendo mal vivida.

2.

2008-01-16T18:20:00.000-08:00

Me gustaría irme. Son tan pocas las cosas que me atan acá. Casi nada.
Hoy me volvieron a cortar la luz. Y yo pienso: para vivir sin agua y sin luz, como en la montaña, al menos me gustaría tener la montaña.
La montaña estaría bien.
Sola, por supuesto.
Pero es que las pocas cosas que me atan, me atan demasiado fuerte.

1.

2008-01-12T07:48:00.000-08:00

La razón por la cual él ocupó ese lugar por tantos años debe haber sido, precisamente, evitar este sentimiento que tengo ahora. Al fin y al cabo, las obsesiones no son más que parches para tapar vacíos demasiado fastidiosos de explicar.

2008-01-02T12:13:00.000-08:00

Finalmente llegó el año en el que algún desubicado brindó por que yo me consiguiera un novio.

2007-11-19T17:53:00.000-08:00

¿Por qué estando tan convencida de que la compañía de los otros es una imposición, me cuesta tanto asumir la soledad como una opción?

COCA LIGHT + MENTOS = BOMBA

2007-10-10T12:37:00.000-07:00

Mirá cómo son las cosas. Podés compartir años y años con una persona, religiosamente, todos los días, y que no te deje nada. O te deje poco, y se la termine comiendo el tiempo como a -casi- todas las cosas. A mí me pasó. Yo me cruzo con un compañero de secundaria y no lo reconozco. Una vez un pibe que repartía volantes me corrió media cuadra para decirme que yo me había ido de viaje de egresados de 7º grado con él, y yo con la peor cara de perplejidad porque no, porque yo no te conozco, yo te borré por completo de mi memoria. Y mi amiga de la secundaria. La única, yo no soy de andar en rebaño; éramos ella y yo y algún que otro satélite pero básicamente ella y yo, por más de 6 años. Y ahora andá a saber por dónde anda.
Y hay otras personas que no. Que las conocés y sabés que van a durar años y años. O capaz que no, pero son tatuajes.
Hay personas que las conocés y ya sabés que son el mundo.

EL VIEJO DE LA LIBRERÍA

2007-09-17T06:42:00.000-07:00

No se reía casi nunca, el viejo; leve cara de tortuga, voz sofocada y temblorosa. Atendía la librería de Constitución y Mistral, sombría y en silencio, con delicioso olor a madera y papel y libros nuevos, y campanita en la puerta para avisar que uno entraba. Con él estaba siempre su mujer, que era dulce y sonreía siempre a los chicos, y a veces les daba algún caramelo, bajo la mirada reprobatoria del viejo. Que se fastidiaba con los chicos, y se impacientaba porque ellos iban con los pedidos de sus maestras en un papelito arrugado, pedidos vagos y poco claros

- un lápiz negro
- plastilina de colores
- una regla
- un cuaderno con tapa azul
- etiquetas

Y entonces el viejo: pero de qué tipo de mina el lápiz; de qué color la plastilina; de cuántos centímetros la regla; rayado o cuadriculado el cuaderno; de qué tamaño las etiquetas. Y nosotros así, perplejos ante los tecnicismos del viejo, sin saber qué hacer, apurados por el repiqueteo de los dedos del viejo que ya le estaba preguntando al de atrás qué quería, que si metalizado u opaco el papel glacé. Justo hoy, que mamá nos había dejado ir solos a la librería, emoción de cuaderno nuevo y lápices para pintar, y mirá, al final, qué desastre.

*

2007-08-20T16:09:00.000-07:00

Apenas me senté le dije que me iba a matar. Que era algo casi natural, que lo sabía desde los dieciséis años y que de todas maneras era asunto mío y nadie podía inmiscuirse. Debo haberlo abrumado un poco, porque levantó las cejas y abrió mucho los ojos, pero no dijo nada. Opté por no dar detalles porque la gente todavía no está acostumbrada a respetar ciertas decisiones. Morir, no nacer, cambiar o abandonarse son todavía asuntos de Estado. Me preguntó si le había contado a mamá. Por supuesto que no. Un hijo es parte de sus padres, la muerte de un hijo es una amputación. Un hermano es el afuera, cómplice o enemigo, y por eso frente a él somos más libres y más frágiles. Tampoco dejaría notas, cartas o explicaciones, más que la vaga e imperfecta idea de que las personas son las huellas que van dejando en los otros, y que cada unos sacara sus conclusiones. A mí ya no me importaba nada.

— Al final uno es más bien un péndulo; va y viene entre la carroña benéfica del recuerdo y la imposición de forjarse un futuro respetable, y en ese vaivén el presente se te transforma en una nada borrosa y cínica —.

Pero mamá nunca lo entendería. Me levanté.

— Una sola cosa te digo: si querés conservarla para vos, después, tal como la conocés, ni se te ocurra decirle que sabías. Eso es traición.

*

2007-08-13T15:57:00.000-07:00

Yo quiero no querer. No: dejar de querer algunas cosas y poder querer otras; como, por ejemplo, dejar de querer a los que no me quieren, y querer un poco más a los que sí me quieren. O por lo menos dejar de perder el tiempo. Porque cuando vos das un paso y el otro da dos, no lo alcanzás nunca. Viste.

*

2007-08-09T08:53:00.000-07:00

La baraja española tiene también un significado para la cartomancia. Cada palo de la baraja representa, dicen, un aspecto más o menos ambigüo de la realidad de las personas. A mí las cartas realmente me importan muy poco; jamás aprendí a jugar con ellas, y mucho menos las considero profetas de algún destino incierto.
Pero he aquí lo que sucede: cada vez que voy caminando por la calle con un propósito o un destino relevantes, se me aparece una carta, siempre de la baraja española, siempre del derecho, siempre sola, siempre por donde yo paso, siempre bien visible; que resulta tener una relación esotérica muy evidente con el destino o propósito por el cual salí a la calle.
En todos los casos, el carácter premonitorio de cada carta termina siendo prácticamente indiscutible, y las decisiones que yo tomé en base a las cartas que encontré fueron siempre acertadas.

*

2007-08-03T15:33:00.000-07:00

Y qué suerte que recibí la tarjetita de la salvación a tiempo. Porque a uno le dicen que el Anticristo, el demonio y todas esas cosas pueden tomar cualquier forma, manifestarse en cualquier lado e influír en nosotros a través de cualquier manera. Pero nunca, nunca me imaginé que el camino del Maligno iba a estar marcado por él.

2007-08-02T19:00:00.000-07:00

Algo de razón tenía, el bueno de Edgar Allan. Ni siquiera de que te moriste podés estar seguro hoy en día, ¿podés creer?

2007-07-31T15:09:00.000-07:00

Desde muy chica, los espejos tienen para mí un macabro poder: cuando uno se refleja en un espejo y piensa en alguien, abre mentalmente una especie de portal, a través del cual la persona en la que está pensando puede espiarlo.

ELIGE TU PROPIA AVENTURA

2007-07-29T11:01:00.000-07:00

Me llegó a las manos una tarjetita milagrosa, la solución a todos los problemas. Me la dio Javi, que suele viajar en el Sanma hasta Hurlingham, donde vive Jipi. La tarjetita dice así:

"Si usted se muere hoy, ¿dónde pasará la eternidad? _ _ _ _ _ _ _ (espacio para completar)

Si usted no está seguro, sintonice la emisora cuya frecuencia está indicada al otro lado de esta tarjeta. (que es la BBN, 91.1 FM, Emisora totalmente cristiana)

¿Quiénes van al cielo? Lea: Juan 1:12, 5:24
¿Quiénes van al infierno? Lea: Salmos 9:17, Apocalipsis 21: 8"

Quedé maravillada. Tanta simplicidad, tanto pragmatismo. Uno se rompe la cabeza, dedica toda una vida a develar los misterios de la fé, luchando contra la sensación de abandono, contra la desorientación, contra el angst nuestro de cada día, lee los autores de rigor, y en realidad la respuesta es así de sencilla. Mirá qué simple que era.
Es todo cuestión de poner el señalador en la página correcta, y de tener siempre una birome a mano.

2007-07-20T11:44:00.000-07:00

Ahora que se alargan con suavidad los días, quiero ver si entiendo un poco más esto. Aunque ya pasó tanto tiempo. Pasó más tiempo, creo, del que en verdad marcan los días. Pero la tibieza suele darme un poco más de comprensión

(¿de cordura?)

Quizá consiga ampliar el margen del disfrute; yo necesito aprender a disfrutarlo.

2007-07-10T18:05:00.000-07:00

Me asfixia el juego de las coincidencias, porque además no creo que coincidir sea compartir. Entonces necesito esa diferencia, ese plus, esa cuota de novedad y de sorpresa (no, de fascinación); y también de desinterés, por supuesto. El espacio para que la cotidianeidad se vuelva lo suficientemente asombrosa y extraña.
Y que esté cerca.
Y que me quiera.
Ah.
Qué viva.

2007-07-09T14:08:00.001-07:00

Resulta que hoy la gente se levantó y estaba nevando. Y salieron todos a la calle con sus guantes y sus trineos (?) a festejar el novedoso fenómeno. El aire se llenó con el espíritu contagioso de una especie de Navidad mutante, y todos fantaseaban con hacer un muñeco de nieve, o de barro, o de lo que sea, pero hacer un muñeco.
Y todos se reían y sacaban fotos, y vecinos que se odiaban intercambiaban gestos de complicidad, inmersos en una indulgencia temporaria, y los chicos miraban asombrados y jugaban con los copitos, cada vez más grandes y más nieve, y nadie les decía que se abriguen o que entren porque todos estaban afuera, porque estaba nevando, como en el Primer Mundo, carajo. Y la gente iba cazando micrófonos y cámaras, y, apenas se topaban con algo, encaraban y repetían como un coro: "es una bendición" o "es un milagro". Y todos, devorados por el infantil asombro, se olvidaron de todo lo que pasa.
Se olvidaron de la demonización del frío, de la crisis energética, de la falta de luz, de gas y de agua en las represas. Se olvidaron de que no está bueno Buenos Aires cuando hace frío. De que está bien que nieve en Suiza o en Holanda, donde todos van por debajo de un tubo calefaccionado. Pero que en Buenos Aires, el frío te mata. No a ellos, que tienen un techo, o una estufa que todavía les funciona. El frío mata viejos, chicos y pobres. Mañana, los medios se van a dividir entre las imágenes de la histórica nevada y el obituario de hipotérmicos, para el asombro y el morbo idiota de los desmemoriados.

2007-06-14T16:21:00.000-07:00

Yo creo fervientemente que el mundo está regido por una fuerza muy poderosa, a la que cada uno puede llamar como más le convenga, y que esa fuerza articula absolutamente todo lo que sucede sobre la Tierra. Creo, además, que esta Fuerza opera sobre los Hombres a través de la Justicia Retributiva. Pero como los Hombres se creen piolas y piensan que pueden hacer lo que se les dé la gana sin sufrir consecuencias, esta Justicia Retributiva no devuelve las cosas buenas y malas en igual medida, sino que por cada acto bueno devuelve uno, y por cada acto malicioso devuelve tres. Basándome en esto, voy a decirle al gorila incivilizado que festeja cualquier eventualidad de un partido de fútbol vaciando el cargador de una automática al aire, que, con esa misma automática, tu hijo de dos o tres años se va a pegar un balazo en la cabeza mientras vos dormís la siesta, o va a matar a un amiguito mientras juegan al Asalto al Blindado, o va a matar a tu mujer o, con un poco de suerte, te va a matar a vos.
No digas que no te avisé.

2007-06-01T11:57:00.000-07:00

En la esquina de Uriarte e Hipólito Yrigoyen para el vendedor ambulante con más onda del conurbano sur. Un tipo que entre infladores de bicicleta, cañas de pescar, destapadores y fundas para celulares vende katanas japonesas no merece menos que mi más profunda admiración.

2007-05-23T13:39:00.000-07:00

Me da risa que el Departamento de Seguridad de los Estados Unidos se explaye tan ligeramente sobre los peligros del turismo en Buenos Aires, advirtiendo a los viajantes norteamericanos que "los visitantes deben estar alerta de ladrones, carteristas y timadores, tanto en la calle como en lobbies de hoteles y en los puertos a los que arriban cruceros", por ejemplo. Todas estas cosas pasan, es cierto. Pero también es cierto que no son de su incumbencia. Y antes de despacharse sobre otros países, estaría bueno que la Seguridad Nacional norteamericana advierta a la población los peligros de estudiar en sus prestigiosas Universidades, a riesgo de ser víctima de un asesino psicópata producto de su morboso sistema de valores sociales. Ponele.

2007-05-10T07:05:00.000-07:00

No hay nada que hacerle, tengo alma de musulmana.

2007-04-30T07:33:00.000-07:00

No, lo que más me gusta es cuando la gente trata de justificar su uso del término negro para intentar no quedar como un mugroso racista:

"... ese es un negro de mierda, pero yo no digo negro de piel, ¿eh?, yo digo negro de alma..."

"... sí, pero aparte esa... ¡esa es una negra! Ojo, no lo digo mal, porque de última cada uno es del color que quiere (?!), pero es... una negra..."

"y está todo lleno de negros, pero no de los de áfrica, con esos todo bien, ojo. Yo digo los negros, ¿viste?, los otros, los de la villa..."

Todo esto es tan cierto como que Telerman es pelado.

2007-04-01T16:36:00.000-07:00

Se supone que ninguna persona puede tener más de una pareja a la vez, que el ex de una amiga es sagrado, que la hermana de un amigo es intocable. No existen leyes formales acerca de esto si no hay matrimonio de por medio, pero sí hay códigos sociales cuya violación conlleva una condena moral importante. Sin embargo, la gente tiene más de una pareja a la vez, las amigas salen con los ex de sus amigas, y los amigos tocan a las hermanas de sus amigos. Es evidente que el código intenta restringir un tipo de comportamiento que lo sobrepasa. Ocultar toda una manera de vivir es morboso e hipócrita. Entonces, ¿por qué no cambiar el código? ¿qué es exactamente lo que uno defiende cuando elige vivir de acuerdo a tal o cual arbitrariedad de su cultura, y ante quién baja la cabeza cuando opta por no cambiar eso? En la era de la extrema practicidad, la gente vive acomodando su comportamiento a una ética que contradice sus deseos más elementales. Eso es entorpecerse la vida.

2006-11-16T14:15:00.000-08:00

CINCO años tenía el nene. Era uno de los hijos de un ex jefe. No me acuerdo dónde estábamos ni qué estábamos haciendo, pero de pronto alguien apareció con un cassette. Se lo dio al nene, que lo agarró, lo miró, lo dio vuelta, hizo girar la cinta con un dedito, intentó abrirlo, y finalmente preguntó:

— ¿Y esto en qué parte de la compu se mete?

2006-11-13T09:49:00.000-08:00

PEBETE: si realmente ella te gusta...

* Preguntale dónde trabaja, y cuando te contesta que trabaja en un call center, preguntale por qué será que siempre necesitan gente, haciéndole notar el nivel de renunciantes y lo horrible que es su trabajo.

* Hablale de lo eficaces que son los métodos para aprender inglés en el instituto en el que estudiás. Explicáselos todos, bien detalladamente, incluyendo la parte del video y lo de contestar las preguntas sobre el video, y buscar las palabras que no entendiste en el diccionario. No te olvides del video. Si es necesario, despertala y explicáselo de nuevo.

* Después de haber dejado pasar los dos o tres minutos de silencio insoportable de rigor, arrancá con lo del pianito. Decile que vos tenés un teclado pero está roto y por eso no tocás más. Que no sabés si mandarlo a arreglar o comprarte otro, porque en realidad no tenés idea de lo que tiene.

* Luego de cinco minutos de silencio, comentale que primero vas a ver si es el transformador.

* Su amiga le manda un mensaje de texto diciéndole que su abuela murió, y ella te pregunta qué contestarle. Es la oportunidad de lucir tu profunda sensibilidad y tu agudo ingenio. Sugerirle que le conteste "uh, qué mal" o "algo así" es simplemente perfecto.

* Decile que es una suerte que haya vuelto a abrir Requiem. Seis veces.

* Dejá pasar media hora de tortuoso mutismo. Preguntale si recuerda tu pulsera de cuero con pinches. No importa si la recuerda o no. Comentale que hace mucho que no la ves y que, no estás seguro, pero sospechás que tu mamá pudo habértela tirado a la basura.

lo leí en
"Cómo tratar de ganarte a tu nueva amiga darki en el bondi y perder como en la guerra, dando un miserable y patético espectáculo al resto de los pasajeros".

Mueran.

2006-11-09T07:07:00.000-08:00

VOY a engordar hasta pesar 215 kilos y después voy a ir a "Cuestión de peso", sólo para ver bien de cerca a Andrea Politti con su cara de nazi de la gastronomía diciéndole a los participantes que debería darles vergüenza haber aumentado 300 gramos, implorarle a gritos al director que saque la foto de una participante antes de haber sido maquillada porque "parecía un muerto" y sumergirme en el humillante silencio de los imbéciles de la platea al escuchar que, sí, lo admito, me comí una galletita Oreo después del almuerzo. Bueno, dos.
Después, voy a reclamar mi remera con la inscripción "Banda Ancha" en el pecho, voy a poner tres panes de Trotyl en el estudio y voy a volar la mitad de Canal 13.

2006-11-02T18:34:00.000-08:00

— Vení, vení — me decía Alicia, desde la ranurita que dejaba la puerta entornada.

Yo me paralizaba y la miraba con los ojos todos redondos, a veces hasta con miedo. Vieja, renga, quejumbrosa y oscura, nunca se sabía con lo que podía salir Alicia. Pero yo siempre iba.
Podía pasar que me gritara por jugar en su vereda, o porque le pisara el pasto o le saludara a la perra, que no me acuerdo cómo se llamaba y era toda negra y cachorra y muy quilombera, y mordía despacito, de mentira. Yo le jugaba porque la pobrecita estaba todo el día atada en el fondo, y me trepaba a la medianera y le decía cosas y la verdad es que medio la enloquecía pero, pobrecita, siempre atada en el fondo.
Pero a veces no era nada de eso. A veces Alicia entornaba la puerta y me chistaba, y me decía "vení, vení", y abría un poco más para que yo entrara, después de haber encerrado a la perra atrás.
Adentro, la casa estaba llena de porquerías. Las repisas y estantes eran un muestrario de angelitos, elefantes y patos de cerámica, perros de yeso, portarretratos, estampitas, rosarios, mamushkas, muñecas de porcelana, payasos, candelabros y mantelitos tejidos al croché.

— Tomá, nena — y me daba una agarradera de matelassé.

Cada cosa en aquel lugar, por ínfima y horrible que fuera, significaba algo para la solterona Alicia, y la que ya no significaba, me la regalaba a mí. Yo corría, aunque Alicia me dijera que no corriera, y se la regalaba a mi mamá, aunque mi mamá me dijera que me la quedara.
Yo jugaba sola, casi siempre. Me gustaban las hormigas, los caracoles y los gatos. Eleonora, la madre de mis vecinitas, les prohibía esporádicamente jugar conmigo, porque yo no había tomado la comunión y no era una buena influencia para ellas. Y Alicia me veía ahí, clasificando bichitos y pájaros, y quizá sintiera un poco de lástima por mi soledad aniñada e inocente, así como yo sentía lástima por la suya, vetusta y probablemente merecida; y me llamaba, "vení, vení", y me regalaba cositas inútiles, o caramelos, o lápices de colores.

2006-10-25T08:53:00.000-07:00

para Julia.

CAMINABAN por el microcentro, todos juntos. Un hombre se acercó al funcionario y le pidió una moneda, que el funcionario le dio con asco. Dudu, de ocho años, preguntó:

— ¿Por qué ese hombre le pidió dinero a mi padre?
— ¡Porque no tiene nada! - casi que le gritó ella.

Una mujer que integraba la comitiva rápidamente dijo al niño:

— No, Dudu. Ese hombre es un viejo amigo de tu padre; necesita que le presten dinero y por eso se lo pide. Se lo devolverá luego.
— Quiero estar presente cuando lo haga, entonces - contestó Dudu, entornando los ojos con gesto avaro y desconfiado.

La mujer la llevó aparte y le dijo:

— No hagas eso, por favor. Es que Dudu no entiende estas cosas, él no sabe...
— ¿Qué no sabe?
— No sabe lo que es ese hombre. No sabe que hay pobres. No conoce a la gente así.

Su padre, un funcionario del Ministerio de Economía brasilero, lo había mantenido guardado en un barrio privado de Río de Janeiro durante toda su vida. Le había construido un mundo maravilloso donde la pobreza y el hambre no existían, o en el peor de los casos jamás iban siquiera a rozarlo. Así, Dudu creía que un mendigo podía ser tranquilamente un viejo amigo de su padre, que el término favela era un invento de la prensa sensacionalista y que las favelas mismas se encontraban en países lejanos y bárbaros, muy distintos de Brasil.
Volvían al hotel, uno de los mejores de Recoleta. Eran muchos; pasar por la puerta principal se hacía lento. Ella vio al botones dar un rodeo con el equipaje y entrar por una puertita más pequeña, justo al lado de la principal. Lo siguió, entró detrás suyo con total comodidad, por la puerta de servicio, y se reunió con los otros en el hall de entrada. La mujer la miró con suma repulsión y le dijo:

— ¿¡Cómo vas a entrar por la puerta de servicio?!
— Es que era más cómodo y rápido que por la principal...
— Date cuenta de que esa puerta es para gente que no está a nuestra altura, es gente que ocupa otro lugar...
— ¿¡Otro lugar?! Es la misma puerta, es sólo un poco más pequeña. Pero a través de ella puede pasar cualquier ser humano. Con ese criterio, debería haber una puerta para negros, o para judíos o para chinos...
— ¡Já! Estás hecha una psicobolche...

El día que la comitiva regresaba a Brasil, su suegra le dijo:

— Hay que hacerle un regalo a Dudu...
— Sí, yo ya lo pensé.
— Lo que quiera que sea, espero que valga más de cien pesos. El chico haría un escándalo si le regalaras una baratija. Dudu no acepta regalos baratos, y sabe el precio de todas las cosas.
— Entonces prefiero no regalarle nada.

Dudu volvió a Brasil, donde no hay pobres, ni negros, ni gente fea, sucia o hambrienta. Todavía tiene tiempo antes de empezar a preocuparse por su futuro. La realidad lo va a aniquilar con armas que él ni siquiera comprende, pero pasarán años.

2006-10-18T18:50:00.000-07:00

AIRBAG. Todo está mal en esa banda. No es sólo una cuestión de peinado. Tan malos son, que hasta las letras de sus canciones son agramaticales. "Si sólo eso fue" en lugar de "si eso sólo fue", o "cuando ya no habrá más nadie", en vez de "cuando ya no haya más nadie". No podés ser tan berreta. No importa que si lo decís como corresponde no te dé la métrica. No podés. Yo sé que la culpa no es de ellos, que son un puñado de pobres marionetas pintarrajeadas, pero me imagino que no están amenazados de muerte para hacer lo que hacen. Me dan vergüenza ajena; no puedo ver un video completo de ellos, que empiezo a hiperventilar de furia. Lo mismo me pasaba con un programejo de Flavia Palmiero, donde una tribuna llena de anencefálicos de Belgrano y Vicente López de entre dieciocho y veinticinco años debatía sobre temas "adolescentes", desparramando impunemente y al unísono su asquerosa ignorancia.
Leo un blog. Quien escribe lo hace muy bien, hasta que pone: "habían muchas variedades". Y ya no es lo mismo. Estoy cansada de escuchar a mi jefa resaltar con todo énfasis una ese al final de cada "visteS". Es verdad que raras veces la gente no se entiende por estas cuestiones, pero soy una tirana del lenguaje. Sí. Y sin embargo soy incapaz de corregir.
Una vez, conversando con alguien, me dijo: "yo siempre digo que todos tienen que salir de séptimo grado sabiendo hablar y escribir correctamente". No conozco mucha gente con la que comparta esta opinión. Me lo dijo un ex amigo, o algo por el estilo.

2006-10-13T18:23:00.000-07:00

HOLA. Me encantaría que me explicaras, vieja verborrágica e insoportable, la relación que existe entre el hecho de que "yo sea joven" y la capacidad de discernir mejor que vos a qué paquete de salchichas "Granja Iris" corresponde el cartel pegado en la góndola. No es que "yo sea joven". Es que vos sos idiota. Gracias.

2006-10-10T08:11:00.000-07:00

LA culpa de todo esto la tiene Plutón, por ser un planeta enano y defectuoso. Que alguien me solucione este tema inmediatamente. No puede ser que de un día para el otro se borre a Plutón del Sistema Solar y se deje sin planeta regente a millones de escorpianos. Me niego a compartir la co-regencia de Marte con los histéricos de Aries.

2006-10-08T17:17:00.000-07:00

ME voy a arrancar el corazón, lo voy a cortar en pedacitos y se lo voy a dar de comer a los gatos del Jardín Botánico.

2006-10-04T14:40:00.000-07:00

ME asombra cómo los nombres de aquellos que conozco, ya sea personalmente, por haber oído acerca de ellos o a través de las más complejas conexiones, se repiten permanentemente, formando secuencias, redes y equivalencias extrañísimas. Dudo que una repetición de esta naturaleza sea casual, pero no tengo la más mínima idea de lo que pueda significar.

2006-09-16T07:08:00.000-07:00

MI amiga de la secundaria se llamaba Ani y era hincha de River. Un día, su papá le dijo que la iba a llevar a la cancha, y ella quiso compartir eso conmigo. A partir de entonces, de vez en cuando íbamos Ani, su papá y yo a la cancha, siempre de local, porque decían (nuestros padres) que era más seguro. Teníamos diecisiete años.
En mi casa parecían tener la extraña creencia de que hasta los diecisiete años la gente es idiota e incompetente y que, en realidad, uno aprende todo de golpe y por lo tanto se transforma en un ser independiente, responsable y capaz automáticamente el día de su cumpleaños número dieciocho. Pues bien, un día, el padre de Ani nos dijo que ese domingo no podía llevarnos a la cancha. Estábamos en Septiembre, y las dos cumplíamos dieciocho años en noviembre. El padre de Ani decidió dejarla ir en paz, de manera que ir o no ir dependía directamente de mí. Yo sabía que la postura de mi papá era inamovible: después de los dieciocho, todo; antes, nada.

— Papá, el padre de Ani no nos lleva a la cancha este domingo...
— ¿Entonces?...
— Entonces vamos las dos solas, porque ya fuimos antes y sabemos cómo viene la mano.
— De ninguna manera. Porque hasta que no tengas dieciocho...
— Pero date cuenta de que dos meses no hacen la diferencia. Es ridículo.
— Bueno, no me interesa. Las cosas son así.
— ¿Pero vos te das cuenta de que es cualquiera, no?...
— Bueno, ¿¡sabés qué, Laura?! HACÉ LO QUE QUIERAS.
— Ok...

Y me fui a la cancha con mi amiga Ani, porque eso era lo que quería. Mi papá estuvo una semana sin hablarme.

Esta misma secuencia se repite ahora, proyectada en otro. Pero a este no puedo doblegarlo. A este otro lo elegí, en una peculiar forma de suicidio.

2006-09-12T14:24:00.000-07:00

¿POR qué los jugadores de fútbol nunca responden concretamente lo que se les pregunta después de los partidos?

2006-08-22T10:59:00.000-07:00

LA descarriada obsesión que las depiladoras tienen por la maternidad y los niños es, en realidad, un desesperado intento por expiar la culpa que les genera practicar el oficio que más se asemeja a una sesión de tortura.
Sólo así se explica la morbosa fascinación que el más mínimo detalle de la gestación de un feto produce en estas abominables criaturas, capaces de charlar con total naturalidad acerca de cualquier estupidez mientras recubren a sus clientas con cera hirviendo.
Encerrada en un gabinete de depilación, se pueden escuchar infinidad de diálogos que dejan en evidencia la naturaleza mental de estas matronas siniestras y castradoras.

(entra una embarazada)

— ¡¡¡Ayyyyy, mirá esa panza!!! ¡¡¡Qué divinaaaaaaaa!!!
— Sí, ya está grande...
— ¡¡¡No, pero si es enorme, no lo puedo creer!!!
— Sí, es que son dos...
— ¡¡¡AAAAAAHHHH; QUE AMOOOOORR!!!! ¡¡¡MELLIZOS!!! ¿Y ya sabés lo que son?
— Ehm... sí, son dos nenas...
— ¡¡¡Dos nenas!!! ¡¡¡ Qué divinaaaas!!! ¿Y estás contenta?
— Ssssí... yo quería varones, pero bueh...
— ¡Ay, no, nena! Las nenas son mucho mejores que los varones. Las nenas son tuyas, siempre, ¿entendés? La nena es de la mamá, al varón se lo lleva otra...

2006-08-14T18:30:00.000-07:00

A vos, que entrás y no respondés el saludo; es más, ni mirás a quien te saluda, y seguís caminando, mirando todo con cara de suficiencia, hablando a los gritos como un mono araña. Que le pusiste a tus hijas Josefina y Pili, dos engendros horripilantes que compran la simpatía de sus amigas arrasando como hienas las liquidaciones de Akiabara, que usan esos zapatitos horribles y hablan comiéndose las eses como el más abyecto camionero. Que comparás todo lo que ves con lo que viste y compraste cuando te fuiste a Miami en los noventa, que te hiciste una casa en Cariló, que tenés más celulares que amigos, que sufrís por tanta grasada en este mundo. Enterate: «lo grasa» sos vos.

2006-07-27T18:38:00.000-07:00

BUENO, sí, cayó granizo. Piedras grandes, enormes, sí. Muchos autos rotos, gente preguntando imbecilidades a su aseguradora, agua por todos lados. No se ve algo así siempre, es verdad. Pero... ¿es realmente necesario un día y medio de informes periodísticos sobre el fenómeno? Y la nota sobre las vidrierías "que no daban abasto", y la gente cambiando el parabrisas, y los idiotas de rigor diciendo que le van a hacer "juicio al Estado" (?!), y las viejas mediocres llorando por sus ventanas como si un alud hubiera arrasado su casa. ¿Era necesario? ¿Y si hubiera una guerra, qué? ¿Qué harían entonces? Los medios, la gente, ¿qué dirían, qué pensarían, cómo se las arreglarían?

Estúpidos.

2006-07-09T19:12:00.000-07:00

PARECE que inventaron una cartera que te avisa si te estás olvidando algo cuando salís de tu casa. Ya lo dijo Electra: a medida que la gente se va volviendo más imbécil, necesita que sus objetos se vuelvan inteligentes.

2006-07-07T18:57:00.000-07:00

PRIMERO, un tipo le entra a hachazos a un cajero porque le tragó la tarjeta. Otro, en una situación similar, destroza el banco entero a macetazos. Más tarde, un hombre con un arma de guerra abre fuego a mansalva en plena avenida Cabildo; mata a un pibe y hiere a seis personas más. Hace unos meses, un policía mata a su novia y se pega un tiro en la cabeza, en un pelotero de Mc Donald's. Ayer encontraron el cuerpo de una nena flotando en una zanja en Esteban Echeverría. Nadie había notificado su desaparición. Aparentemente, la habría asesinado algún pariente.
Las viejas soretas de Belgrano se plantan indignadísimas ante las cámaras a pedir "más seguridad". Una lobotomía, eso les tendrían que hacer. Pelotudas.

2006-07-05T19:31:00.000-07:00

ALLA por marzo de 1987, yo entraba con mi guardapolvito blanco a un aula de 1º grado de la escuela nº 31 de Banfield, después de jurarle (mentirle) a mi mamá que no me importaba ni que ella no se quedara ahí esperandome en la puerta, ni que las horas de clase fueran cuatro en lugar de media, como yo creía. Justo al lado mío se sentó una nena de cara redonda a quien llamaremos J. Fue la primer persona que me dirigió la palabra en la escuela primaria. No, no se convirtió en mi amiga de toda la vida. Detesté su vocecita chillona, su verborragia irrefrenable, el alarde que hacía de sus lápices de colores y las puntillas que su histérica y escandalosa madre le había cosido al cuello del guardapolvo. Yo siempre digo que aquella primera y agobiante impresión que me dejó J. ese día resume la impresión general que me llevé de la escuela primaria y de (casi) todos los que la hicieron conmigo.
Hoy, casi veinte años después, J. me llamó a la casa de mis padres para invitarme a una Fiesta del Reencuentro, o alguna atrocidad semejante.
Já.
Ni-muerta.

2006-06-28T20:15:00.000-07:00

Así que ya saben. Si lo, ven avisen. O corran. Y después avisen.

2006-06-21T20:28:00.000-07:00

ME estoy mudando. Mi casa es un hervidero de cosas completamente inútiles desparramadas por todos lados. Sólo puedo deshacerme de algo cuando olvido el valor sentimental que me hizo quedarme con esa cosa. Tengo muy buena memoria, de modo que soy una máquina de acumular papelitos, folletos, tarjetitas y demás basuras inservibles.

2006-06-16T19:28:00.000-07:00

NO soy capaz de levantarme con tiempo para llegar a una hora decente a donde sea que tenga que ir, pero hoy me levanté a las ocho de la mañana para encerrarme en un barsucho de San Telmo a mirar el partido rodeada de cuarentones con delirios de director técnico, y después irme a laburar. Era la única mina en el bar. Me trataron como si fuera la princesa de Holanda. Las mujeres deberían aprender a disfrutar del fútbol y de lo que genera en los tipos y dejarse de romper las pelotas un poco.

2006-06-12T20:18:00.000-07:00

MI último sueño fue más o menos así:

Básicamente, el mundo estaba conmocionado porque había un niño de tres años en órbita. En un sistema planetario paralelo al Sistema Solar, compuesto por unos planetitas chiquititos y blancos, había un pibe en órbita, como si fuera un satélite de uno de los planetitas. El fenómeno se podía avistar tranquilamente desde la Tierra, pero cuando uno miraba al cielo veía todo como si fuera el dibujo de un átomo, y el nene era un puntito blanco recorriendo lo que vendrían a ser las órbitas elípticas. En un parque gigante se habían agolpado curiosos y periodistas a ver. Todo esto sucedía de noche. De pronto, se hacía de día, alguien gritaba ¡guarda, guarda! y caía del cielo una especie de satélite monstruoso, del tamaño de un edificio. El satélite era el nene de tres años. Inmediatamente después, explotaba todo en cámara lenta. Yo no me inmutaba. Durante todo el sueño, todos los presentes se reían como si estuvieran en la mejor fiesta de sus vidas.

Se escuchan opiniones y terapias alternativas. Gracias.

para muestra, basta un botón

2006-06-08T19:42:00.000-07:00

ELLA vive felizmente con su novio, desde hace casi un año, ya. La madre de él la detesta. Es una de esas mujeres que no crían hijos sino lacayos, y acusan a sus nueras por el delito de robarles no sólo a sus vástagos, sino también a sus sirvientes.
Un día, él le regaló flores a ella. Ella agarró un frasco de aceitunas, y con todo el amor del mundo le quitó la etiqueta, lo lavó, y le pintó lunares de colores. Allí puso las flores que le había regalado su novio. Poco tiempo después, recibió la visita de su suegra. La vieja no dijo nada. Y al otro día volvió, y le regaló un florero.

2006-06-05T18:15:00.000-07:00

UN día entero. Ese tiempo me llevó ordenar mi placard. Soy un absoluto desastre.

2006-05-30T09:02:00.000-07:00

QUÉ bueno que no soy:

* Uno de los que se disfrazan de empanada de Sólo Empanadas y bailan como defectuosos en los semáforos.

* Susana Giménez vestida de amarillo en la entrega de los Martín Fierro, comiendo como un jabalí y gritando como un barrabrava.

* Ninguno de los dos mamotretos que Diego Maradona llama "sus nenas".

* Luisina Brando desayunándose de todos los actores que se habían muerto sin que ella se diera cuenta.

* Lionel Messi lesionado a una semana del Mundial.

* El Mimo de la plazoleta de Las Heras y Calzada Circular.

* El asesor de imagen de Pinky.

* Antonio Birabent.

2006-05-27T20:33:00.000-07:00

EN su momento fue Mc Donald's y su política de reclutamiento de adolescentes en edad escolar que querían trabajar para solventarse la cerveza los fines de semana. Ahora son los Call Centers. De repente todos trabajaron/ trabajan/ conocen a alguien que trabaja o trabajó de telemarketer. Todos coinciden en lo mismo: las secuelas son irreversibles. Son más bien como una secta. El telemarketer reúne todas las condiciones para ser un personaje de Juego de Rol.

2006-05-23T09:55:00.000-07:00

NO importa lo que haya pasado en el transcurso del día, si hubo cosas buenas o malas, si el balance dio positivo o negativo. Yo llego a mi casa, y que me hable tal o cual persona por msn, o escuchar tal o cual canción marcan la diferencia. Mi humor está sujeto a la música o a emociones que no surgen directamente de lo que hago durante el día. No puedo evitar cuestionarme, entonces, qué es lo real y qué incidencia tiene sobre mí.

2006-05-19T13:02:00.000-07:00

BIEN, que alguien me dé una explicación coherente para esto. Gracias.

2006-05-18T17:46:00.000-07:00

ESCUCHAME una cosita, pelotudo: si yo quisiera salir a pasear por la ciudad a las ocho y media de la noche después de un día entero de laburo, me alquilaría un mateo en el Zoológico. Hay un tiempo estimado de viaje que yo tengo en cuenta cuando me subo a un colectivo, pero si vos vas a veinte porque tenés ganas de ver cómo cambian de color los semáforos yo nunca voy a llegar a horario, no sé si me comprendés, defectuoso. Yo tengo mucha consideración con casi todo el mundo, pero la próxima vez que me toque de chofer un incapacitado mental no voy a parar hasta que termine juntando cartones por el resto de su miserable y parasitaria vida.